Espejismo
he pasado al otro lado
del espejo
-el obscuro-
el misterioso
y sólo conseguí
me mostrara el ayer
con las arrugas del mañana
Migdalia B. Mansilla R.
Abril 08 de 2010
viernes, abril 09, 2010
Espejismo
Espejismo
he pasado al otro lado
del espejo
-el obscuro-
el misterioso
y sólo conseguí
me mostrara el ayer
con las arrugas del mañana
Migdalia B. Mansilla R.
Abril 08 de 2010
viernes, febrero 19, 2010
Morir estando viva
“Morir estando vivo, es fácil; pero vivir, estando vivo; es mas difícil.
No todos los vivos viven y si muchos vivos, están muertos.
Hay muertos, que están más vivos, que los mismísimos, vivos.
Aquel que deja sus sueños; aquel que no persigue su quimera;
deja a un lado su vida, y entonces, como principio,
empieza a acumular, dentro de si, muerte tras muerte.”
José Ángel Chaviano Febles
"
y vivo
muriendo para vivir
en la vida de los muertos
y en la de los vivos con sueños
que no fallecen ante
la adversidad de otras muertes
y muero
por morir dentro de ti
que fuiste quimera
en el vivir del tiempo
que no sucumbe en la noria
de las agujas de un reloj
y soy fantasma
que vaga entre las sombras
de cada muerte acumulada
dentro de mi
y sigo
caminos donde no me queda
otra alternativa
que agonizar hasta el final
estando viva
Migdalia B. Mansilla R.
Febrero 18 de 2010
sábado, enero 30, 2010
Al barrio (Elisabet Cincotta)
Al barrio
(click en título principal)
"volver desde los tercios del alma gris"
José Carbajal
Volver al barrio sin tilos ni empedrado,
naranjas amargas, vereda gris.
Allá la bicicleta da piruetas,
las bolitas se pierden en el hoyo.
Y vos sentado en el cordón,
yirando la vida.
Y yo oliendo el silencio
de gritos infantiles,
huérfanos de nostalgia.
Volver y ver imágenes perdidas.
No hay vecinas, en la esquina,
abrazadas a la escoba,
ni alelíes, ni guayabas.
Treinta pisos borran la mirada.
Necesito volver, a veces,
desde el alma,
para revivir la memoria.
Y ser tanto yo
entre las sombras de la reja y la mañana.
Elisabet Cincotta
de "Manos" Ed. Muestrario/2009
miércoles, enero 27, 2010
NO SOY INDIA...No soy blanca ni soy prieta. Soy humana. (Elizabeth Quezada)
NO SOY INDIA...No soy blanca ni soy prieta. Soy humana.
...(click en título de entrada para conocer más de Elizabeth)
No soy pura...si puro es ser blanco o negro.
No soy pura, si puro es nunca decir un coño, un carajo,
un -¡Déjame en paz, hijo e...!
No soy pura, si puro es ser mojigata
asidua a escandalizarse y nombrar en vano
tres padres nuestros con cara de
-yo nunca haría eso-
No soy india...no nací en la India.
Nací en un isla bañada de sal, de mares,
Nací entre montañas, cuna de un valle
de los más bellos que vio Colón.
No soy pura; soy puta
si puta es ser pasión de madrugada.
Amante de la noche...
piel de seda erecta en cada toque de su amante,
de una nota musical, de un color, de una musa.
Si es ser fuego encendido para gritar de dolor
y placer si es preciso.
No soy india pero amo la paz,
odio la guerra, a Hitler,
a Trujillo.
A todo aquel que mata
el cuerpo, las ilusiones, las esperanzas de los pueblos.
porque al alma no pueden tocarla...es eterna.
No soy negra...aunque tengo el negro detrás de la oreja.
por no decir entre los pliegues de mis articulaciones íntimas.
Tengo un millón de razones para llorar sus lágrimas,
para razonar y sazonar
sin sanar
su dolor de siglos
a fuego lento
Y bebérmelo con cierto regusto estoico
-quiero sentirlo para hacer más liviana su carga-
tengo la tierra pegada al oeste de mi espalda,
el polvo respirándome en la nariz,
la señora vendiéndome las frutas de mediodía
los niños agolpados en las esquinas pidiendo
monedas para subsistir... los grandes viviendo de los
chiquitos. Oyendo historias de vudú y de maldiciones
que envenenan sus vidas.
Del otro lado... con la piel pegada a los huesos...
el hambre carcomiendo el viejo mundo negro y maltrecho.
Olvidado.
Rogando que tiemble la tierra o un golpe de agua los visite para asi ser recordados.
¿Los insensatos?
Con el vidrio subido.
Tengo el miedo de negro envuelto en celofán
con la sangre perdida entre subsuelos
y la angustia carcomiéndome la culpa
de no tender la mano cuando es preciso.
En fin...soy una vil mestiza, de ojos café
y piel de playa... dorada, sin tomar un gota de sol
Mestiza de culturas distantes, distintas, que ama el tambor
y el violín en igual proporción.
Mestiza de pelo lacio, facciones armoniosas, de cuerpo de blanca
como dirían algunos racistas que sí existen en mi nación,
en mi América tricolor.
Mestiza que llora historias de esclavas, que presiente un pasado
de lucha y lágrimas...vejaciones y tiranías en contra de la mujer
negra, de la mujer esclava: pero de la mujer blanca, de la mujer rusa;
de la gente del medio oriente; de los cientos de judíos carbonizados
y desaparecidos por la maldita idea de un loco
que pensó en razas como si todos,
no fueran humanos.
¡¡¡NO quiero ser india, ni negra, ni blanca...quiero ser sensible!!!
Copyrightreserved©Elizabet Quezada
No soy pura, si puro es nunca decir un coño, un carajo,
un -¡Déjame en paz, hijo e...!
No soy pura, si puro es ser mojigata
asidua a escandalizarse y nombrar en vano
tres padres nuestros con cara de
-yo nunca haría eso-
No soy india...no nací en la India.
Nací en un isla bañada de sal, de mares,
Nací entre montañas, cuna de un valle
de los más bellos que vio Colón.
No soy pura; soy puta
si puta es ser pasión de madrugada.
Amante de la noche...
piel de seda erecta en cada toque de su amante,
de una nota musical, de un color, de una musa.
Si es ser fuego encendido para gritar de dolor
y placer si es preciso.
No soy india pero amo la paz,
odio la guerra, a Hitler,
a Trujillo.
A todo aquel que mata
el cuerpo, las ilusiones, las esperanzas de los pueblos.
porque al alma no pueden tocarla...es eterna.
No soy negra...aunque tengo el negro detrás de la oreja.
por no decir entre los pliegues de mis articulaciones íntimas.
Tengo un millón de razones para llorar sus lágrimas,
para razonar y sazonar
sin sanar
su dolor de siglos
a fuego lento
Y bebérmelo con cierto regusto estoico
-quiero sentirlo para hacer más liviana su carga-
tengo la tierra pegada al oeste de mi espalda,
el polvo respirándome en la nariz,
la señora vendiéndome las frutas de mediodía
los niños agolpados en las esquinas pidiendo
monedas para subsistir... los grandes viviendo de los
chiquitos. Oyendo historias de vudú y de maldiciones
que envenenan sus vidas.
Del otro lado... con la piel pegada a los huesos...
el hambre carcomiendo el viejo mundo negro y maltrecho.
Olvidado.
Rogando que tiemble la tierra o un golpe de agua los visite para asi ser recordados.
¿Los insensatos?
Con el vidrio subido.
Tengo el miedo de negro envuelto en celofán
con la sangre perdida entre subsuelos
y la angustia carcomiéndome la culpa
de no tender la mano cuando es preciso.
En fin...soy una vil mestiza, de ojos café
y piel de playa... dorada, sin tomar un gota de sol
Mestiza de culturas distantes, distintas, que ama el tambor
y el violín en igual proporción.
Mestiza de pelo lacio, facciones armoniosas, de cuerpo de blanca
como dirían algunos racistas que sí existen en mi nación,
en mi América tricolor.
Mestiza que llora historias de esclavas, que presiente un pasado
de lucha y lágrimas...vejaciones y tiranías en contra de la mujer
negra, de la mujer esclava: pero de la mujer blanca, de la mujer rusa;
de la gente del medio oriente; de los cientos de judíos carbonizados
y desaparecidos por la maldita idea de un loco
que pensó en razas como si todos,
no fueran humanos.
¡¡¡NO quiero ser india, ni negra, ni blanca...quiero ser sensible!!!
Copyrightreserved©Elizabet Quezada
New York, 24 de enero, 2010.
Se define Elizabeth,escritora de República Dominicana y residente en New York, U.S.A. como:
"Yo misma, sin caretas, introvertida unas veces, extrovertida otras. Nada grupal. Me gusta la soledad y la tranquilidad. Un espíritu libre que odia a los vicentes que van donde va la gente."
domingo, enero 03, 2010
Cuestión de tiempo
cuando deje de escuchar
mi voz
quizás
ya duerma bajo las aguas
cuando deje de escuchar
mis pasos
es posible –no lo sé-
se hayan perdido
entre las huellas
de un baile de hadas
cuando ya no te recuerde
entre los gritos de mi voz
ni te encuentre entre mis pasos
-será seguro-
te disipaste
en el eco del tiempo
Migdalia B. Mansilla R.
Enero 03 de 2010
miércoles, diciembre 09, 2009
La misura¨(Mario Bressan)
Steven Kenny, The Wheel, 2002
La misura
(click en el título principal, alli el enlace)
Ottobre 23rd, 2008 by admin
Una poesia di Mario Bressan, da Sillabe, Vitale Edizioni, 2007
C’ é sempre,
fra l’ essere e il non essere,
una brevissima,
ma percettibile
parentesi
d’ assenza di tempo.
E’ quando lo scorrere
del continuo
s’ arresta
fragilmente
sulla tua pelle,
pur viva,
che raggela
nell’ infinito attimo
del non sapere.
E’ la tua pelle d’ uomo
bruciata
da troppi soli,
la misura
della tua breve
eternità.
Mario Bressan
jueves, noviembre 05, 2009
Sin abril
No lo pude contener,
la avalancha
de memorias perdidas,
me atrapó en el tiempo.
Nada, nadie , evitará
que tu mirada jamás
se encuentre con la mía,
que no haya calles
con nuestras huellas,
que las noches,
como toda utopía,
se deslíen entre las cosas
que no amo.
Me quedé sin abril y sin ti,
sólo con la desazón que dejaron
los dioses del olvido,
un sueño ajeno y distante
de mis brazos emigrados,
a la luz de los inviernos.
Me quedé sin abril y sin mí.
Migdalia B. Mansilla R.
Noviembre 05 de 2009
la avalancha
de memorias perdidas,
me atrapó en el tiempo.
Nada, nadie , evitará
que tu mirada jamás
se encuentre con la mía,
que no haya calles
con nuestras huellas,
que las noches,
como toda utopía,
se deslíen entre las cosas
que no amo.
Me quedé sin abril y sin ti,
sólo con la desazón que dejaron
los dioses del olvido,
un sueño ajeno y distante
de mis brazos emigrados,
a la luz de los inviernos.
Me quedé sin abril y sin mí.
Migdalia B. Mansilla R.
Noviembre 05 de 2009
martes, octubre 06, 2009
Morder
Morder
mordió el tiempo
las horas
el otoño se alza
entre ramas desnudas
tiritando ante la llegada
del invierno
mis pies descalzos
sienten el crujir
de la hojarasca
un peso enorme
dobla mi espalda
subir la cuesta /cuesta
y al llegar al umbral
de la sola esperanza
un silbido largo
se escucha desde lejos
anunciando el fantasma
de la soledad creciente
sin embargo
en medio de la nada
un pellizco de alma
-entre las grises cortezas-
espera todavía
una luz
preñada de presencias
Migdalia B. Mansilla R.
06/10/2009
las horas
el otoño se alza
entre ramas desnudas
tiritando ante la llegada
del invierno
mis pies descalzos
sienten el crujir
de la hojarasca
un peso enorme
dobla mi espalda
subir la cuesta /cuesta
y al llegar al umbral
de la sola esperanza
un silbido largo
se escucha desde lejos
anunciando el fantasma
de la soledad creciente
sin embargo
en medio de la nada
un pellizco de alma
-entre las grises cortezas-
espera todavía
una luz
preñada de presencias
Migdalia B. Mansilla R.
06/10/2009
miércoles, septiembre 23, 2009
Silenciosamente XIII
Silenciosamente XIII
horadó sin piedad
el costado izquierdo
mientras inmóvil
mantenía mi cuerpo
colgando en las ansias
del pecado esclavizante
de ser sólo / suya
suya
suya
Migdalia B. Mansilla R.
horadó sin piedad
el costado izquierdo
mientras inmóvil
mantenía mi cuerpo
colgando en las ansias
del pecado esclavizante
de ser sólo / suya
suya
suya
Migdalia B. Mansilla R.
Septiembre 23 de 2009
jueves, septiembre 17, 2009
Por un rato
Por un rato
uno debería morir
por un rato
vivir la muerte
regresar
y comprobar que no hay
lágrimas que rediman
ni rezos que resuciten
uno debería morir
por un rato
regresar
y volver a morir
Migdalia B. Mansilla R.
uno debería morir
por un rato
vivir la muerte
regresar
y comprobar que no hay
lágrimas que rediman
ni rezos que resuciten
uno debería morir
por un rato
regresar
y volver a morir
Migdalia B. Mansilla R.
Septiembre 17 de 2009
lunes, septiembre 14, 2009
Duele
Duele
dar la espalda y partir
duele
vaya si duele
-de repente-
te encuentras
arrancando hojas
del calendario
empecinada
en encontrar los días
que ya no existen
y vuelve a doler
infinitamente a doler
la espalda que apenas
se divisa cruzando la calle
del nunca jamás
(y una sordina
cruel / sin manos
va acallando la música
del alma
que hasta hace nada era
una sinfonía de Beethoven
o una sonata de Chopin)
duele /sí/duele
esa sombra que se esfuma
ese adiós impuesto
por la mala fortuna
cae la sordina
quedó
enmudecido el amor
Migdalia B. Mansilla R.
Septiembre 14 de 2009
dar la espalda y partir
duele
vaya si duele
-de repente-
te encuentras
arrancando hojas
del calendario
empecinada
en encontrar los días
que ya no existen
y vuelve a doler
infinitamente a doler
la espalda que apenas
se divisa cruzando la calle
del nunca jamás
(y una sordina
cruel / sin manos
va acallando la música
del alma
que hasta hace nada era
una sinfonía de Beethoven
o una sonata de Chopin)
duele /sí/duele
esa sombra que se esfuma
ese adiós impuesto
por la mala fortuna
cae la sordina
quedó
enmudecido el amor
Migdalia B. Mansilla R.
Septiembre 14 de 2009
miércoles, agosto 12, 2009
Insepulto
Insepulto
hieren espinas en mis manos yertas
hieren espinas en mis manos yertas
a pesar de la muerte
se siente en la nada
en la oquedad
y el frío
hieren espinas
deambulo fantasma
en un cuerpo insepulto
Migdalia B. Mansilla R.
Agosto 05 de 2009
lunes, agosto 03, 2009
El amor no es siempre azul
El amor no es siempre azul
en mis manos
una caja de lápices
de colores
treinta y seis matices
de repente
cada uno dibuja
una parte del amor
se diluyen los trazos
se afincan
ensombrecen
del rojo vivo
al negro
del azul
al celeste
y el blanco
como velo de novia
se pierde en la ausencia
pálida y remota
de una margarita deshojada
…………………………..a destiempo
Migdalia B. Mansilla R.
Fecha: en la hora de la triste verdad.
Agosto 03 de 2009
en mis manos
una caja de lápices
de colores
treinta y seis matices
de repente
cada uno dibuja
una parte del amor
se diluyen los trazos
se afincan
ensombrecen
del rojo vivo
al negro
del azul
al celeste
y el blanco
como velo de novia
se pierde en la ausencia
pálida y remota
de una margarita deshojada
…………………………..a destiempo
Migdalia B. Mansilla R.
Fecha: en la hora de la triste verdad.
Agosto 03 de 2009
martes, julio 14, 2009
manual para el tiempo [Met Barris]
manual para el tiempo
(Click en el título. Más sobre Barris)
que la mañana llegue hasta tus ojos
sin preguntas,
que quede voz en la voz
y sendero por delante
para que la palabra ande desnuda:
que quede camino
y que la curiosidad restalle.
pienso:
la luna a veces tiene respuestas
a dudas hace un instante
desconocidas,
el río que se va
siempre fluye,
el alba vuelve
por encima del tiempo
que no es más
que un papel en llamas
que corren veloces
hacia tus dedos.
Met Barris
jueves, julio 09, 2009
Soñar
Soñar
Déjame soñar
que en este papel deshecho,
no hay angustias
que desgarren alma.
que en este papel deshecho,
no hay angustias
que desgarren alma.
Migdalia B. Mansilla R.
Fecha: hoy
Fecha: hoy
07/09 de un día 09
martes, julio 07, 2009
manual de la ausencia [Met Barris]
manual de la ausencia
(click en el título principal)
el viento corre ahora en tus ojos
y entre el canto de fiesta de los tambores,
hoy me puse mis zapatos de arena
para no dejar ésta huella de cenizas
que dejo.
yo, aunque para no pisar
trepe a mi árbol de agua
o me quede en mi torre:
allí donde la hierba muere
a través del incendio,
me quedo a barajar éstos versos de silencio
con ésta oscuridad
de tristezas malabares.
sublimamos las ausencias
sabes?
porque tal vez es,
lo único que tenemos.
(Sólo sé que es ESCRITOR con letras mayúsculas, de España y que se llama Met Barris)
jueves, junio 04, 2009
Refugios [Elba M. Bermúdez L.]
Refugios
Si pudiera reencontrarte,
sabrías que cuento ilusiones rotas
como niños muertos…
Y alas…
y sueños… ¡todos rotos!
como residuos de almas dispersas.
Eccomi,
Sin coherencia, como muñecas sin vestir
Ricovero
Se potessi ritrovarti
Sapresti che facil il conto d`ilusioni rote
Come bambini morti…e ali…e sgoni…
¡Tutti roti !
come residue
d`anime disperse
Elba Bermudez
Caracas-Venezuela
Noviembre 14 de 2007
jueves, abril 23, 2009
Esa Mujer [Elisabet Cincotta] A Migdalia [Liliana Varela]
ESA MUJER
Para Migdalia Mansilla Rojas
Esa mujer me mira y no es espejo
aclara la noche con palabras
esfuerza amaneceres sin amores
y a pesar de todo ama
Esa mujer que rompe las tinieblas
hamaca atardeceres rueca-niña
traspasa la tristeza con su risa
y sopla óleos porvenires
Esa mujer es mujer en la ternura
macizo cenit que mitiga
soledades nostalgias y destinos
porque es mujer desde su adentro
camina altiva por la vida
©Elisabet Cincotta
aclara la noche con palabras
esfuerza amaneceres sin amores
y a pesar de todo ama
Esa mujer que rompe las tinieblas
hamaca atardeceres rueca-niña
traspasa la tristeza con su risa
y sopla óleos porvenires
Esa mujer es mujer en la ternura
macizo cenit que mitiga
soledades nostalgias y destinos
porque es mujer desde su adentro
camina altiva por la vida
©Elisabet Cincotta
A Migdalia
A la de los versos complicados
a la que entre metáforas retoza
la de la clara voz que endulza todo
aquélla que a los pájaros convoca.
Esa que renace entre las ruinas
que pelea hasta el aire que respira
la que dibuja soles donde hay lunas
aquélla que al suspiro resucita.
Aquélla cuyo nombre flor semeja
la que desteje llanto entre la risa
la que es fiel amiga y compañera:
Midgalia de alelíes bendecida.
Liliana Varela
Mi queridas Elisabet Y Liliana, gracias infinitas por este presente maravilloso, hoy día de mi cumpleaños numero 59.
Besos amiga.
Migdalia
23/04/2009
sábado, abril 18, 2009
Otoño
Poema de Migdalia Mansilla traduït al català per Pere Bessó
Otoño
el bosc s'afonà
en l'esperança
la fullaraca
demana redempció
de les branques mortes
en cada udolar del vent
el psalm apaivaga
les ànimes
Otoño
el bosque se hundió
en la esperanza
la hojarasca
pide redención
de las ramas muertas
en cada ulular del viento
el salmo apacigua
las almas
Migdalia B. Mansilla R.
Abril 2009
miércoles, abril 08, 2009
Con los ojos cerrados
Con los ojos cerrados
calor
la brisa negada
al fresco de la piel
habitando
bajo los párpados
tu imagen
media noche
calor
y tú
a pesar del imposible
estallando en mí
Migdalia B. Mansilla R.
Fecha: en el quiebre del amor
Abril 08 de 2009
domingo, marzo 15, 2009
Detrás de la razón [Elba Bermúdez]
Detrás de la razón
(click debajo del título de entrada)Ella era importante
como un campo de arroz en Shanghai.
Necesaria como la primavera,
prometedora como la esperanza,
sanadora como un seno materno.
Veo su espalda a lo lejos…
yo, que nunca la vi de perfil
Elba M. Bermúdez L.
12 de junio de 2008
lunes, enero 12, 2009
Antesala
Antesala
sigo descalza
sola sin caminos
por los cauces de los ríos
que arrastran
muertos vivos
golpeando las piedras
al volverse musgo
aprehendidos del lecho
en esta carrera febril
sin metas
mi yo se volvió pequeño
al soñar imposibles
al sumar / restar
multiplicar / dividir
errores y aciertos
en las ansias de una orilla
sin espinas
ahora
con las manos heridas
por el filo del tiempo
sólo resta aguardar
en la antesala
del espacio infinito
mi turno
de contar las estrellas
desde arriba
sembrada en la tierra
Migdalia B. Mansilla R.
Fecha: cuando la razón desvaría ante lo inminente.
Enero 12 de 2009
lunes, enero 05, 2009
Isósceles
Isósceles
en un cuadrado
sólo soy
el trazo oblicuo
de dos triángulos isósceles
Migdalia B. Mansilla R.
Fecha: cuando se es un trazo.
Enero 04 de 2009
martes, diciembre 23, 2008
Amigos queridos
0.jpg)
En este 2008 hacia el 2009
En estas fechas decembrinas, de jolgorios y de buenos deseos, les dejo el recuerdo de la amistad sembrada en la distancia o en la presencia, en la palabra, en la creencia del ser humano de buena voluntad y sentimientos buenos...les dejo un puntillazo en el recuerdo de los que nada tienen y que en estos días, cual familia del administrativo del sr. Scrooge, el sufrido sr. Cratchit, (Dickens, Cuentos de Navidad), sólo tienen la bondad y el halo de luz de las estrellas tomadas de las manos.
Les dejo y deseo lo mejor de la vida...¡VIVIR!
Besos y un poema que siempre declamo en la Noche Buena...para tener siempre los pies sobre la tierra.
Les dejo y deseo lo mejor de la vida...¡VIVIR!
Besos y un poema que siempre declamo en la Noche Buena...para tener siempre los pies sobre la tierra.
De Lope de Vega:
Las pajas del pesebre
Las pajas del pesebre,
Las pajas del pesebre
Las pajas del pesebre,
niño de Belén,
hoy son flores y rosas,
mañana serán hiel.
Lloráis entre las pajas
Lloráis entre las pajas
de frío que tenéis,
hermoso niño mío,
y de calor también.
Dormid, cordero santo,
Dormid, cordero santo,
mi vida, no lloréis,
que si os escucha el lobo,
vendrá por vos, mi bien.
Dormid entre las pajas,
Dormid entre las pajas,
que aunque frías las véis,
hoy son flores y rosas,
mañana serán hiel.
Las que para abrigaros
Las que para abrigaros
tan blandas hoy se ven
serán mañana espinas
en corona cruel.
Mas no quiero deciros,
Mas no quiero deciros,
aunque vos lo sabéis,
palabras de pesar
en días de placer.
Que aunque tan grandes deudas
Que aunque tan grandes deudas
en paja cobréis,
hoy son flores y rosas,
mañana serán hiel.
Dejad el tierno llanto,
Dejad el tierno llanto,
divino Emanuel,
que perlas entre pajas
se pierden sin porqué.
No piense vuestra madre
No piense vuestra madre
que ya Jerusalén
previene sus dolores,
y llore con José.
Que aunque pajas no sean
Que aunque pajas no sean
corona para Rey,
hoy son flores y rosas,
mañana serán hiel.
Un abrazo , Migdalia
martes, noviembre 11, 2008
Dormido I (Migdalia Mansilla) Dormido II (Liliana Varela)
Dormido I
siempre /dormido
un hijobalbuceará
mamáen mi corazón
Migdalia B. Mansilla R.
Fecha: cuando todas las mujeres que me habitan cantan una nana.
Noviembre 10 de 2008
Dormido II
"Toda mujer lleva dormido un niño en su corazón"
Migdalia Mansilla
Mi niño aún duerme
no sabe que lo busco.
Ni siquiera notó la caricia
que en su piel mi lágrima dejó,
ni oyó el eco del angustioso llamado.
Protegido de arrullos él sueña.
Yo aquí aguardo/
su despertar.
Liliana Varela
Liliana Varela
Lili: me fascinó tu poema Mig y te entiendo; también ando buscando..y si la vida no me da
esa alegría, buscaré la forma de entregar todo lo que llevo dentro.
Besos
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